суббота, 29 июля 2017 г.

Свалка 3

Слова. Альбом авторских песен.

Слова




Я вспоминаю запах букв,
И слово на бумаге
При помощи искусства рук
И Дух при этом Благий.

Какая тайна бытия
Сокрыта здесь в сюжете,
Что привлекательны слова
Невыдуманны эти?

И верно,  это дар небес -
И говорить,  и думать,
И различать слова на вес
И умножать их сумму.

И чувствовать незримый строй
И новизну в порядке,
Поэт, ты словом мир построй
Пускай пока в тетрадке.

И прячутся пускай слова
За многозначность смыслов,
Но ясной станет голова,
И грянет меткий выстрел!

И твое слово полетит,
Живое, словно птица
И так в кормушку превратит
Тетрадную страницу.

И не заметишь, как слова,
Зачатые от смысла,
Вдруг понесут твои дела
Как ведра -  коромысло.

И расплескается вода
На жаждущее семя...
Слова, слова, слова, слова -
Что слепит с вами время?





Молодость




Я любуюсь молодостью,  грацией
Я любуюсь телом и лицом,
А они,  кто в этой  номинации,
Не подозревают ни о чём.

Они ходят,  молодостью гордые,
Все заслуги приписав себе,
И собаки сплюснутыми мордами
Провожают взглядом их везде.

Они ходят сильные и смелые,
Ведь за них играет Господь Бог,
И покуда жизнь не надоела им,
Счастье улыбается в висок.

И покуда жизнь большими ценами
Не сумеет юность раззорить,
Не узнает юность себе цену и
Не поймет она,  как нужно жить.



Поражение




О сколько было в жизни поражений!
Мне не хватило б пальцев тысяч рук
Их посчитать, отсюда и сомненья,
Что и успех придет когда-нибудь.
Бывало, пораженье уже ждало
Перед началом схватки лишь меня,
Невидимым держало покрывалом
Под своей властью, тайно прихватя.
Как под гипнозом глаз удава кролик 
Застыл,  парализован и прибит
От страха,  гнётом будующей боли
Был обездвижен, к месту как пришит.
И как вернуть после сего победу?
Хотя бы вернуть одно желанье жить.
Победа в жизни равноценна хлебу,
А голод поражений не забыть.
Тату



Куда ни глянь - везде тату:
На попе, на спине, на лбу
Нарисовал себе судьбу
И тем доволен.
Понакололи крыс и змей,
Ведьм,  фантомасов и чертей
Запертых в клетке лебедей,
И урки крик - "На волю!"

Читаю души по тату,
Фантазий ярких череду,
И схватываю на лету
Их жуткий образ  -
Мир предстает мне, как в бреду,
Как обреченный на беду,
Глаголящий билиберду
Всей коблой.

На теле - розы,  и шипы
С могильных плит торчат кресты,
Русалки тут поджав хвосты,
Иная нечесть,
И колокольни,  церкви тут,
И черти ангельски поют
И полумесяц сабли крут
С мечети.

Тюремный быт иглою вжит
В мир, что свободою манит
И сердце юноши горит
И плавят воском
Эти наколки,  черт возьми,
Как клятвы вечные любви
И как посланья сатаны
На теле плоском.




Сомнамбула


Люди спят и мне б поспать
В транспорте.  Автобус,
Словно братская кровать,
В сна вогнал утробу.

На работу каждый день 
Мы себя толкаем,
Ещё ночь, а я - как тень
Уж полуживая.

Недостаток налицо -
Права нет на отдых,
Чьё-то мятое лицо,
Скомканные годы.    

Жизнь сомнабулы - не жизнь.
Между сном и явью
Ты попробуй,  удержись,
Согласясь с бесправьем.

Ты попробуй оцени
Запах утра, моря.
Жизнь у сна взята взаймы -
Хуже, чем неволя.
                                                 
И пока ты, как Сизиф,
Жизнь толкаешь в гору,
А она - ни вверх,  ни вниз
Встала мне запором.
Дезертир


Опухнувший от сна и одуревший, 
Лицо смочивший теплою водой,
Тащился он, совсем не посвежевший,       
С пустынным сердцем, головой пустой. 

Чем больше спишь,  тем больше спать охота,
Казалось,  в нём едва теплилась жизнь, 
За что он полюбил своё болото?       
И полюбил ли? Может, он бежит?    

Но от чего бежит? От безнадёги? 
От боли и от рабства? От борьбы? 
Так получилось,  будто сами ноги
Его на это место привели.

Остался жить. Страданья отлетели. 
И это ли теперь его удел?         
Жизнь прозябать без радости и цели, 
Без упоенья боем, и без дел?

И кажется ему, что всё в порядке, 
И кажется,  что обманул судьбу,
Огнём земля не лижет ему пятки,
Но и не поглощает почему?!!

С какой войны сбежал этот несчастный? 
Кого он предал, шкуру сохраня? 
Не от своей войны ль сбежал напрасно?    
Не убежал ли так он от себя?


Сострадание


Из жалости моей она плела узоры
И вила икебан тонченных образцы,
Забита вся душа,  заполненны все поры 
Искусством её рук, движений и души.

Сама она жила искусством лицедейства,
Противник я ей был по сути никакой,
Ну с кем тут воевать и применять злодейство,
Коль жертва - то сама стремится на убой?
 
Да, так она жила,  и  как умела, мстила
За что? Да кто ж поймет чужие тайники?
Что жизнь отобрала того,  кого любила,
Оставив на душе неверные следы.

За то, что пал её хрустальный образ счастья,
Разбился, быв един,  на мелкие куски, 
Но если было всё в нечеловечей власти,
То как понять ей то? И как принять? - Скажи.

Но нам не постижим весь промысел небесный,
И кто ты, человек, что споришь ты с судьбой?       
Прийди скорей, спаси, распятый и Воскресший! 
Не стало нам уже надежды никакой.



Напоминание






Коварно время и его коварство
Не победить, смирись и не ропщи -
Фальшивы молодящиеся старцы,
Стареющие юноши глупы.

Всему свой час, но время быстротечно,
Оно уносит силу и огонь,
И что не сделал вовремя, навечно
В реке желаний канет, словно соль.

И осолит проточный твой источник,
И огорчит сквозную бирюзу,
И опечалит приближенье  ночи,
Когда твои желания умрут.

Всему свой час - в том промысел Господний,
Что должен сделать - сделать поспеши!
Любая дверь, открытая сегодня,
Назавтра может быть и взаперти.



Умирание солнца


Когда устанет солнце греть пространство
И освещать кромешность темноты,
И своему изменит постоянству,
И превратится в толстый слой золы,

Что медленно и трудно остывает,
Ведь солнце остывает изнутри,
И кажется, что солнце засыпает,
И вновь проснется с проблеском зари,    

Но далее гореть уж нет ресурса,
Для ветра пищи нет и для огня,
Всё пожрано, за исключеньем курса,
Которым к солнцу движется земля.

А на земле ещё про то не знают,
Поют и пляшут,  денежки копят,
Молитву Отче Наш ещё читают,
Смеются и на солнце не глядят.

И только по чуть видимым приметам
Способен углядеть лишь зорький глаз,
Что перестали радовать рассветы,
И что любовь оставила всех нас.

И как устало волочатся ноги,
Да по привычке вертится земля,
Избороздили всю её дороги,
Но все они,  как видно, не туда...

Куда-то улетучились все смыслы,
Никто не задает вопрос - зачем?
Лишь иногда в потемках слышен выстрел,
Как способ устранения проблем.
                                  
Потухло солнце и идет на убыль,
Никто не знает,  что он обречен,
О сколько звезд, потухнувших как уголь,
До нас доносят свет былых времен?

Поэт и истина



Не тот поэт,  кто стих рифмует
И ритм высчитывает зря,
А тот, кто истину целует,
Её, как кошку, приманя. 

Кто чистотой её приманит,
Иль страстной ревностью по ней,
Кто сильной верой заарканит,
Или исканьем долгих дней.

Кто дорогое ожерелье
Из своих подвигов дарит,
Но многие сломали перья
И зубы о её гранит! 

Среди поэтов тот - от Бога,
Кто ей не дарит ничего             
Не целовал её ни много,
Она целует лишь его.
Идеалист

Заснув тяжёлым сном первопроходца,
Не ведая дальнейшего пути,
Я словно бы упал на дно колодца,
А небо надо мной плыло вдали.
                                                                   
Да, я обязан был познать лишенья,
Собачий холод, вьюгу и нужду,
Как утешенье было откровенье
О том, что мне доверили звезду.
                                                                         
Лежал я долго меж землей и небом,
Глядел на облака и с ними плыл,
А камень под ребром меня, как предал -
То попускал чуть-чуть,  а то давил.

Я пролежал так годы и рассветы,
Я словно бы потратил все века,       
А люд ловил попутные сюжеты,
А я лежал,  смотрел на облака,

Я наблюдал как важно они плыли,
Повадки изучал их день за днем,
Как плакали они и как грозили,
То снегом огрызаясь, то дождём.

Они вначале даже отвечали
На мой привет, качнувшись в такт руки,
Ну а потом уже не замечали, 
Проникнутые важностью пути...

Когда срастется тело моё с камнем,
И с телом попрощается душа 
Возможно полетит она, как ангел,       
Ведь я всю жизнь смотрел на облака.


Естественность

Не надо в раж впадать особый,
Вставать, чтоб выше,  на носки, 
Чтоб докричаться до особы, 
Чтоб докричаться до страны.

Не надо выть, как волк на месяц, 
Как Бродский выл, читая стих,    
Ведь ровно столько же ты весишь,
Когда спокойно говоришь.

Кричать не нужно в чьи-то уши, 
И выделяться не стремись, 
От этого не станешь выше,
И не обманешь этим жизнь.

Понты не разводи, не стоит, 
Наколки телу не нужны, 
Ты ровно столько в жизни стоишь,  
Сколь нужно Бога для души.

Его лишь жизнь в тебе значима, 
Всё - суета сует, ничто.
Всё остальное будет мимо, 
Всё остальное - не твоё.

Великий немой

Прошёл я много километров
По доброй и по злой земле 
От стужи прятался и ветра 
И кутал нос свой в рукаве.
                                                       
Без цели брёл, бывало - с целью
Как приходилось на сезон,
Я шёл под пение капели
И перекрестный бой времён.    

С собою нёс свои пожитки,
Но главной ценности своей
Не понимал, как к пережиткам
Я относясь к теченью дней.

Не думал ничего такого,
Но оказалось в один час,
То, что великого Немого                   
В себе носил я каждый раз.

И Он не говорил ни слова
Куда,  зачем и почему, 
Но каждая дороги новость 
Была известна лишь ему.

Я шёл извилисто иль прямо,    
Чертил круги или дугу,
Но каждая дороги яма
Была знакома лишь ему.

Он управлял моим движеньем, 
И декорации менял
Дождем ли, снегом, освещеньем
Он то мешал,  то помогал.

И ничего не понимал я -
Зачем я? И куда иду?    
Но ничего не объяснял мне
Немой. На счастье ль?  На беду?

И он немым мне был уроком
И в то же час - всегда со мной,
Что я подумал ненароком,
А может, это я - глухой?

Путь веры


Когда ты просишь веры, 
То будь готов к тому,
Что станет черно-белым
Путь к Богу твоему.       

Что станешь одиноким, 
Ни друга, ни семьи,  
И как гора, высоким:  
Вершина - впереди! 
   
Вокруг померкнут краски, 
Весь мир уйдет в туман, 
Ни знаний,  ни подсказки, 
Когда идешь ты сам. 
     
Ослепнешь и оглохнешь, 
Не будешь видеть ниц,
Лишь ты один и Бог лишь, 
Без имени, без лиц.     

Ни образца, ни пробы,
Ничей не виден след, 
Ни знания, ни опыт
Тут не помогут, нет.
      
Лишь на высокой ноте
То ль камертон,  то ль трель -
Стрела, когда в полете     
Одну лишь видит цель.


Благодарственная молитва


Как хорошо, Господь, что не начальник
Я здесь,  на этой проклятой земле,
Что не наел свинячий свой хлебальник   
На чужом горе и чужом горбе.
Как хорошо, что я не жил в комфорте,
И даже угол свой я не имел,     
Что жизнь моя прошла не на курорте,
Не среди праздных, загорелых тел.
Спасибо, что не дал Ты мне богатства, -
Не стал виновен в нищете других,  -
Не променял я на богатство братство,       
Не пил, как яд, и зависть остальных.
Как хорошо, что я страдал  немного, 
Хватило, впрочем, мне того вполне,
Чтоб  малодушно возроптать на Бога                                                      

И на несправедливость на земле.
Спасибо, что не целовал красавиц
И не платил душой им, как рублём,
Спасибо, что меня не съела зависть,
Ну разве,  что погрызла под ребром.
Спасибо,  что смирял меня упорно, 
Хоть не давал жестокой нищеты,
Спасибо,  что душе было просторно, 
Во благо были все Твои пути!
Спасибо, за науку дорогую! 
За то, что часто был я не у дел, 
Что жизнь я непутевую, хмельную
Прожил не так,  как я, как Ты хотел.























Письмо

Сомнамбула

Слова

Путь веры

Великий немой

суббота, 22 июля 2017 г.

Посмертный блюз

Ангел

Набат

Мой путь

Вальс стихотворной юности

Прошлый век

суббота, 15 июля 2017 г.

Потери

Песенка о Бытии

Быть или не быть

Обида

Издержки огня

Лапсердак

суббота, 8 июля 2017 г.

Дезертир

Тату

Напоминание

Идеалист 3

Сострадание